Die Wirklichkeit war schon immer der holprige Versuch eines Laienspieltheaters, die gro\u00dfen Romane nachzuerz\u00e4hlen. Murdochs Machenschaften, diese Pervertierung von Journalismus mitsamt innigster Verbandelung von Politik und Polizei und Presse und Profit, was ist das anderes als ein politischer Krimi von Dominique Manotti? Und welcher Leser der Wu\/Durant-Romane von Ross Thomas wartet nicht beim Schelmenst\u00fcck \u201eEurokrise\u201c auf das Erscheinen des cleveren P\u00e4rchens? Aber es kommt nicht.<\/p>\n\n\n\n\n\n\n\n
Die Schurken t\u00e4nzeln im rosa T\u00fct\u00fc der verfolgten Unschuld durch die Kulissen, das Publikum folgt den Ereignissen auf der B\u00fchne mit Wut und Ungeduld, es wartet auf die ermittelnden Sympathietr\u00e4ger, das genialisch kombinierende Spatzenhirn des xten Holmes-Klons, die Verwandlung des Ozeans in ein begradigtes B\u00e4chlein, das durch die D\u00fcrre der Hirnwindungen wie mit dem Lineal gezogen murmelt, den ausgestreckten Mittelfinger der Justiz, der auf den \u00dcbelt\u00e4ter zeigt und \u201eDie waren\u2019s!\u201c ruft. So funktioniert Krimi, so funktioniert jeder Flie\u00dfbandjob.<\/p>\n\n\n\n
Aber halt nicht in der Wirklichkeit, deren Autorinnen und Autoren die Schule des Creative Writing geschw\u00e4nzt haben. Von Plotten nicht eine Bohne von Schimmer von Ahnung, keine Lektorin, die \u201eMach einen Pageturner!\u201c mahnt und die wirren Schachtels\u00e4tze der Wirklichkeit zur beliebten Hackst\u00fcckgrammatik von Herrn krimifan123 und Frau cozy_mausi verdummbeutelt. Die Nacht war d\u00fcster. Der Grieche schlich durch die Stra\u00dfen. Er stahl unser Hab und Gut. Da kam die Bundeskanzlerin. Sie fuchtelte mit den Armen und machte \u201ebuh!\u201c Da suchte der Grieche das Weite. Und der Banker spuckte eine Erdnuss in die Schale des Bettlers.<\/p>\n\n\n\n
Die Wirklichkeit, das zeigt sich immer deutlicher, kennt keine Dramaturgie, sie kennt kein Erbarmen mit den Zuschauern, denen nichts anderes \u00fcbrigbleibt, als sich ihre eigenen Krimis zu erz\u00e4hlen. So kommt es zu einer grotesken Umkehrung von Kunst, aber vielleicht ist es ihre Wahrhaftigkeit. Sie findet im Zuschauerraum statt, w\u00e4hrend auf der B\u00fchne lediglich das Material feilgeboten wird, von einem Heer medialer Souffleure, die sich ihre Drehb\u00fccher selbst geschrieben haben und nun durcheinanderreden. It\u2019s the summer of plots, Baby, das Woodstock der schlichten Wahrheiten, und im Herbst wird es ganz toll vermarktet, \u00fcberall \u201epolitische Krimis\u201c auf der Basis von Dummdeutsch und Minimallogik. Dann wird sich der Theatersaal lehren, die Leute werden die Schnauze voll haben vom Chaos der Wirklichkeit und sich in die Privatheit ihres Kopfkinos zur\u00fcckziehen, dort, wo noch der Sticker \u201eAtomkraft nein danke!\u201c pappt und jeder Krimi 90 Minuten dauert und am Ende irgend etwas steht, das man abnicken kann. Der Sommer der Plots ist vorbei, das Bl\u00fcmchen verwelkt, und in ihren Schreibstuben z\u00fcchten die AutorInnen schon ihre neuen traurigen Geranien.<\/p>\n\n\n\n
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