Aus der Werkstatt: Leseprobe

Okay, okay, weil praktisch schon Wochenende ist und die fiebernde Anobella doch dringend gute Lektüre braucht. Hier die ersten drei Seiten des neuen Romans. Noch einigermaßen roh, aber schon in etwa so, wie’s am Ende werden soll. Wird aus vier Teilen bestehen, „durchnummeriert“, „1. bis 4. Mord“. Sehr klassisch, sehr unklassisch.

Erster Mord

Wach. Es stinkt nach Schafsscheiße. Schnell auf und die Schnauze in die Waschschüssel getunkt. Ah! Kalt! Wasser abschütteln und runter, rasch, rasch, komm. Angeekelt einen Blick auf meine Umrisse im Heu, dunkler als das Zeug drum herum, wahrscheinlich nass, klar doch: nass. Möchte gar nicht wissen, wie das riecht. Schon hell draußen? — Es dämmert. Gut so.
Unten wird zuerst die Kaffeemaschine eingerichtet, eingeschaltet, dann der Laptop hochgefahren. Beides geht viel zu langsam – Geduld, Geduld, ich müsse mehr Geduld haben! Sagt sich so. Immerhin: Der Generator brummt gleichmäßig und diskret, ist da oben nicht zu hören. Keine Gefahr.
Na also. Einwählen, Emails checken. Auch wieder eine Ewigkeit. Klack, klack, klack, mit den Fingern auf die Tischplatte musiziert. Endlich: der Kaffee ist durch. Die erste Tasse in drei, vier großen Schlucken. Dass ich mir die Zunge daran verbrenne: unbedeutend.
Was Wichtiges?
Die übliche Erinnerung aus der Zentrale: Au-gen-auf! Ja, ja. Augen auf. Ihr…
Keine Unterschrift. Soll ich eine Antwort tippen? Nee, oder? Doch? Wird erwartet, ja, ja, ja. Aber an wen eigentlich? Den Priester? Den Silberkopf (lass ihn das bloß nicht hören…)? Die Quatschtante – äh… die Stirnumkränzte?
„Alles unter Kontrolle. Planmäßiger Gang der Dinge. Herzliche Grüße!“
„Herzliche Grüße“ streichen. Die sind imstande und drucken das aus und heften das ab. Man macht sich zum Gespött der Nachwelt. – Issn das da?
Ha! Der Programmierer hat ein neues Spiel geschickt! Der weiß, was ich brauche! SPACE CAR RACE, ohne Bindestriche, der hats nicht so mit Sprache. Muss er auch nicht. Heißt „race“ nicht auch „Rasse“? Doch, gelt? Komisch.
Also, was haben wir denn da. Mit 200.000 Sachen die Sekunde durch xbeliebige Galaxien gepehst, aufpassen, feindliche Flotten aus bizarren Fahrzeugen, Sternbarrieren als Hindernisse, schwarze Löcher – TILT. Planeten kaputtballern, unbewohnte zehn Punkte, bewohnte hundert. Um die Kugeln kurven, möglichst dicht, aufpassen, dass dich die Schwerkraft nicht ins Nirwana katapultiert oder mitten ins Herz des Bösen, wo sie einen mit ihren Bomben zupflastern. Wer 10.000 Punkte hat, gewinnt.
Ja, nett. Heute Abend mal in aller Ruhe durchhecheln. Kann man das auch zu mehreren spielen? Übers Netz? Müsste eigentlich. Klar, müsste eigentlich.
Jetzt noch einen Kaffee und kräftig durchatmen. — Ein Stück von diesem furchtbaren Brot mit der ranzigen Margarine. Bäh! Kaut sich vor lauter Abscheu von alleine. Und wieder hoch. Und wieder die Schafsscheiße. Gewöhnt man sich denn nie daran? Die Biester sind auch wachgeworden in ihrem Gatter und blöken hysterisch nach Atzung. Der Hund knurrt, auch noch schlaftrunken, der. Es ist hell draußen, man siehts jetzt im Fensterrahmen funkeln und glitzern. Die Klamotten anziehen und raus.
Schafe hüten.

*

Am frühen Nachmittag des 20. August 2168 hielt Extrapost von der Station des Weilers Bannkies. Ich, einziger Fahrgast, stieg aus. Der Kutscher sprach leise zu seinen nassen Tieren, ich verstand nicht, was er sagte. Der Ort kam mir menschenleer vor. In der Station bewegte sich nichts, die Fensterläden waren geschlossen, dahinter kein Geräusch. „Zum Bürgermeister?“ fragte ich den Kutscher. Der Kutscher sagte, ohne mich anzusehen: „Da den Berg hoch. Die Bäckerei.“ Und redete dann weiter auf die Pferde ein.
Man hatte hier einen Menschen getötet. Die Leiche, die man am Morgen des 11. August 2168 nahe des Weilers Bannkies entdeckte, war ein Fremder mit eingeschlagenem Schädel. Niemand im Orte kannte ihn oder hatte ihn zuvor gesehen. Es wurde Wasser bei ihm gefunden. Der Schulze Winzram hatte Meldung gemacht, nach einem Beamten des Kriminalgerichts verlangt. Nicht jeder an seiner Stelle hätte das getan. Nächst 20 Liter in einem Behältnis lagen neben dem Toten. Kostbares Gut, Man hätte es mit den wenigen Mitwissern teilen können. Dem Manne, der die Leiche aufgefunden, und einer jungen Frau, die zufällig darüber hinzugekommen war. Den Toten lässt man verschwinden, das geschieht oft. Man regelt die Dinge unter sich. Oder man vergisst sie.
Bannkies mochte aus 40 Feuerstellen bestehen, ein kleiner elender Ort wie viele in unserem Bezirk. Es war heiß wie immer zwischen März und November. Ich überquerte die Straße, Staub wirbelte auf. Ich sah die andere Straße, in die ich zu gehen hatte, hoch. Der Berg war mehr ein Hügel, der sich vor gebirgichtem Hintergrund wölbte und deshalb, weil es diesig und gleißend zugleich war, von fremden Augen für einen wirklichen Berg gehalten werden konnte. Links und rechts standen die Gerippe von Häusern. Sie waren nicht zahlreich. Ich zählte sieben zur Linken, acht zur Rechten. Dazwischen einige Hütten, die eine größer als die anderen, das mochte die Bäckerei, das Bürgermeisteramt sein. Ich stieg hinan. Hinter mir ertönte jetzt die Stimme des Kutschers, der eine andere Stimme antwortete, sie lachten dann auch. Sie sahen mir nach, das wusste ich. Ich drehte mich nicht um.
Es waren armselige Hütten. Mit aus den jetzt ruinierten Häusern entnommenen Steinen erbaut, es gab Ritzen, es gab Löcher, mit Stroh, seltener mit Mörtel gefüllt. Die Hütten waren einstöckig, sie waren windschief, die Fenster spärlich, winzig und geschlossen. Die Hütte Winzrams hingegen erhob sich in zwei Stockwerken. Sie wirkte solider als die benachbarten. Ein Schild hing über der Tür. „Bäckerei“. Darunter: „Verwaltung“. Darunter: „Wasserausgabe“. Ich klopfte an die Tür.
„Brot morgens, Wasser abends“, sagte nach einer Weile eine Stimme aus dem Innern. Es mochte die des Bäckers selbst sein, denn sie klang wie von einem, der Befehlen gewohnt ist.
„Ich bin der Kriminalrichter“.