Dichterlesung am Rande der Bienale
Gedicht für einen Koch, den ich mal kannte
Vom Himmel stürzt ein Vogel
Ich drück die Stirn ins feuchte Moos
Ein Eichhorn sitzt im Kogel
Sonst ist nichts los
Die Luft ist heiß, es riecht nach Sprit
Mir geht es gut
Ich war nicht mit