Vorspiel(en) auf dem Theater

Ein Mann steht auf einer Bühne. Er soll die Leute, die vor dieser Bühne sitzen, unterhalten, nein, Entschuldigung, nicht unterhalten, er soll sie belehren, aufklären, zum Nachdenken bringen, wozu er sie aber, wer weiß schon warum, zum Lachen bringen muss. Er ist kein Comedian, kein Witzeerzähler, kein Hanswurst mit Schellenkappe, er ist politischer Kabarettist und heißt Georg Schramm, man hat ihn schon im Fernsehen erblickt. Die Leute da vorne in der ersten Reihe gefallen ihm nicht. Großkopfete auf Freikarten, die das hier mit einer Muckibude für die Lachmuskulatur verwechseln. Oder eben nicht verwechseln, sondern ehrlich dafür halten.

Nach einer Reihe eher unlustiger, dafür aber bekömmlicher Bücher sollte es diesmal etwas Leichtes sein. Weg vom amerikanischen Noir, hin zum österreichischen Schmäh. Während des Kirchweihfestes, titelgebend „Kirtag“ genannt, wird in Altaussee ein Mann erstochen. Gendarm Gasperlmaier, der den Toten entdeckt hat, macht sogleich einen schweren Fehler und schafft die Leiche aus dem Festzelt ins Pissoir, denn auch im Lande der Lederhosen und Dirndl muss die Show weitergehen, sprich der Gerstensaft ungestört von polizeilichen Ermittlungen fließen.

Ich gebe ja zu, →meine kleine Seite zu meinem ebenso kleinen Kriminalroman „Pixity – Stadt der Unsichtbaren“ ist nicht leicht zu finden, wenn man nicht weiß, was man suchen soll. Also benutzt man Suchmaschinen und gibt Begriffe ein. „hose unterm arsch“ zum Bespiel. Und schon ist man bei meinem Büchlein. Verstehe ich zwar nicht, gefällt mir aber. Hose unterm Arsch. Irgendeinen Bezug muss es ja geben…

Neulich landete ein dickes, ja, sagen wir ruhig: wohlhäbiges Buch auf dem wtd-Redaktionstisch, teure Broschur mit angeklebtem Lesebändchen, und auf dem Cover ein Aufkleber: „Ein kulinarischer Policeprocedural aus dem Rhein-Main-Donau-Kreis für alle Freunde des Noir und des Katzenkrimis“. Wir waren sprachlos. Und wie immer, wenn wir sprachlos sind, dachten wir angestrengt darüber nach, was in den Köpfen wildfremder Menschen vor sich gehen mag, wenn sie nachdenken. In welchem Gehirn werden solche Monstrositäten ausgebrütet? All die neuen „Subgenres“ und special-interest-Krimis, die „Kirchenthriller für Makrobiotiker“, die „Whodunits für Linkshänder“, der „erste Vollpfosten-Fußballkrimi zur Frauen-WM 2012?“ Dem wollten wir auf den Grund gehen.

Die Krimicouch setzt mich jetzt auf Facebook als Appetitanreger ein. Hoffentlich vergeht den Leuten nicht der Appetit, wenn sie lesen, was ich zur französischen Krimitradition zu sagen habe. →Hier nachzulesen.

Ob es tatsächlich noch Leserinnen und Leser gibt, die sich von unserer kleinen Diskussion über „politische Krimis“ so etwas wie eine endgültige, am besten noch schlagwortartige Definition erhoffen? Wohl kaum.

Es gibt keinen Grund, „Tödliche Injektion“ zu lesen. Gegen die Todesstrafe sind wir sowieso, über das schwere Leben in Fixerkreisen ausreichend informiert. Auch Ehekrisen und üble Gesellen, die älteren Frauen das Gesicht wegblasen, kennen wir aus der Kriminalliteratur zur Genüge. Ok, das Cover ist gewohnte Pulpmaster-Klasse und die Sache mit der Kakerlake, der man den Rücken lackiert hat… oder Colleen, deren mit Kratern übersätes Gesicht es schafft, dass wir an Hässlichkeit und Schönheit zugleich denken… aber sind das wirklich gute Gründe, sich einen „Noir“ reinzuziehen, also ein Stück Krimikuchen, das weder süß noch sahnig noch angenehm im Abgang ist? Nö. Es gibt nur einen einzigen Grund, der allerdings alle Nichtgründe überwiegt: Jim Nisbet hat das Buch geschrieben.

Wer nach ihr googelt, wird nicht fündig, wer Betroffene auf sie anspricht, erntet heftiges Kopfschütteln. Die „Deutsche Gesellschaft zur vollständigen Beseitigung der Kriminalliteratur“? Gibt es nicht! Was soll das sein? Hä? Wohl verrückt geworden? – Die Wirklichkeit jedoch sieht anders aus. Mächtige Buchscheiterhaufen, die nächtens auf entlegenen Weizenfeldern vor sich hin lodern; Krimikritiker mit ausgelaufenem Auge, gebrochenen Rippen und zerquetschten Genitalien; Autoren, die plötzlich „keine Lust mehr auf Krimi“ haben und sich – „äh, ich hab geerbt!“ – selbst in einer mallorquinischen Finca frühverrenten. Also gibt es sie doch, die DGVBK? Ja! Nur: Wer oder was ist das, wer oder was steckt dahinter? WTD ist es gelungen, den Mantel des Schweigens zu lüften.

Drei Mörder, zwei Opfer, ein Rächer. Die Rollen in David Osborns „Jagdzeit“ sind klar verteilt, das Setting verspricht Hochspannung nach dem Reinheitsgebot des Genres. Ein turbulenter, harter Thriller, der seit seiner Erstveröffentlichung 1974 nichts verloren hat und zumindest an Patina nichts dazugewonnen. Aber ganz so reibungslos und als Filetstück für im Lesesessel versunkene Genießer verläuft dann die Lektüre doch nicht. Zum Glück.