Lesen ist Arbeit. Schreiben ist Arbeit. Arbeit kann Spaß machen, muss aber nicht. Wer ein missratenes Buch liest und bespricht, hat keinen Spaß. Dann wird Arbeit ungeliebte Arbeit, aber sie muss nun einmal erledigt werden.

Der Verriss ist die Königsdisziplin des Rezensierens. Einige Autoren (merkwürdigerweise nur solche, die schon mindestens einen Verriss über sich ergehen lassen mussten), vermuten dahinter auch die einzige Freude des Rezensenten und nutzen den Verriss als Einfallstor in die finsteren Abgründe einer von Psychopathien aller Art beherrschten Kritikerseele.

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„Oh.“ Mehr hat sie nicht gesagt, die adrette Frau Andernach-Bietschüssel, bei der wir VHS-mäßig „Mit Blogs in 80 Tagen zum Millionär“ werden wollten, aber, weil das partout nicht zu klappen scheint, resolut unser Geld zurückgefordert haben. Kundenbindung! Tz! Reinfall! Schuss in den Ofen! Und die Dame sagt nur: „Oh“.
Aber schließlich sammelt sie sich, und wir können sie dazu überreden, sich unseren wunderbaren Blog anzuschauen. Und schon sagt sie wieder „oh“. Diesmal sind wir beunruhigt.

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Wieso garantiert einem das Verlegen von Teppichböden, Bearbeiten von Akten oder Unterrichten von Kindern normalerweise ein passables Einkommen, nicht aber das Schreiben oder Übersetzen von Büchern? Ewige Frage.

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Warum ich gestern abend beinahe zum Massenmörder geworden wäre, könnt ihr →hier lesen. Und euch freuen, dass man solche Anwandlungen auch sublimieren kann.

Manche Dinge sind schon ganz schön ernüchternd. Niemals hätte ich mich von der Existenz eines „Winzerkrimis“ überzeugen lassen – und dann lerne ich, ausgerechnet ich, die Autorin eines solchen kennen! Aus 80 Millionen potentiellen KrimiautorInnen ziehe ich praktisch die einzige…. ach was! Von wegen die einzige! Etwas googeln hilft.

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Na, sowas! Unsere kleine Serie von Wahlplots schien abgeschlossen, zumal das Ereignis selbst mit einer derart bunten Plakate- und Parolenflut ante portas steht, dass selbst der flinkeste Schreiberling nicht mehr im Stande wäre, zwischen das Wählmichheute und das Wahlmorgen noch einen Krimi zu schieben. Denkste! Die Wirklichkeit war wieder einmal stranger then fiction. Lesen Sie jetzt also: UND EWIG GRÜSST DER BUNDESWAHLLEITER.

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Der Chirurg öffnet die Bauchdecke des Patienten, um den Zustand der inneren Organe zu untersuchen. Danach befinden sich im Körper des Patienten: ein Skalpell, das Glasauge des Chirurgen, ein dem Anästhesisten verlorengegangenes Hustenbonbon, ein Stückchen Mull und zwei Papiertaschentücher unbekannter Herkunft. Da der Patient über Schmerzen klagt, öffnet der Chirurg kurz darauf die Wunde noch einmal – und schreibt einen hochkompetenten Bericht über all die merkwürdigen Dinge, die er da gefunden hat und die er der ungesunden Lebensweise des Patienten anlastet.

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Der Chirurg öffnet die Bauchdecke des Patienten, um den Zustand der inneren Organe zu untersuchen. Danach befinden sich im Körper des Patienten: ein Skalpell, das Glasauge des Chirurgen, ein dem Anästhesisten verlorengegangenes Hustenbonbon, ein Stückchen Mull und zwei Papiertaschentücher unbekannter Herkunft. Da der Patient über Schmerzen klagt, öffnet der Chirurg kurz darauf die Wunde noch einmal – und schreibt einen hochkompetenten Bericht über all die merkwürdigen Dinge, die er da gefunden hat und die er der ungesunden Lebensweise des Patienten anlastet.

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Begeben wir uns zum Abschluss der Woche des Authentischen an die Teetafel eines ländlichen Gutes und lauschen den Herrschaften, wie sie sich über den Krimi unterhalten, bevor er es ihn überhaupt als Krimi gibt. Handlungszeit: Erstes Viertel des 19. Jahrhunderts. Ort: Schwarzwaldau zwischen Berlin und Dresden. Gelauscht hat: Carl von Holtei.

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„Leonie Swann hat „Glennkill“ in bester angelsächsischer Erzähltradition geschrieben. Kein Wunder – sie hat englische Literatur studiert. „

Vollständig erblasst lehnen wir uns zurück und denken anlässlich dieses wahrhaft unterirdischen →Zitates über Ursache und Wirkung nach. Zigtausende studieren Deutsch in Deutschland. Sie werden einmal in bester deutscher Erzähltradition schreiben. Zigtausende Jean Pauls, Kellers, Fontanes, Manns – es wird nicht zum Aushalten sein. Und wir gedenken der besten angelsächsischen Erzähltradition: Swift. Sterne. Dickens. Trollope. Collins. Bulwer-Lytton. Und dann klappen wir „Glennkill“ auf. Und wären wir nicht schon vollständig erblasst, jetzt wären wir’s bestimmt.

Romane sind fiktiv, und manche beruhen auf Tatsachen, sind in ihrer Wurzel „authentisch“. Doch sind sie damit auch schon „wahr“?
Die in der ersten Hälfte des 18. Jahrhunderts veröffentlichten „Causes célèbres et intéressantes“ des französischen Juristen Francois Gayot de Pitaval sind der Proto- und Archetyp jener Sammlungen von „wahren Kriminalfällen“, die seither einen eigenen Zweig im Geäst des Krimis ausbilden. Pitaval sah sich durchaus als Lehrer des Volkes, in dem die dargereichten wahren Geschichten reinigenden Schrecken verbreiten sollten. Die „Authentizität“ stand im Dienste der Belehrung, das schlechte, aus dem Leben gegriffene Beispiel, wird passgenau in die Leben der Leser verpflanzt, eine Art moralischer Herzschrittmacher.

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