So sehr viel habe ich vom Krimijahr 2010 ja nicht mitbekommen, wenn man es mit den Vorjahren vergleicht. Aber ein vernünftiger Rückblick muss halt sein. Man findet ihn als →Kolumne auf der Krimicouch und setze sich für ein paar Minuten lesend daneben.

„Viele junge Kollegen wissen nichts über das Genre, blicken mich fragend an, wenn ich zum Beispiel den Namen Chandler erwähne“ (….) Es reicht eben nicht nur Deutsch zu können, um einen Krimi zu schreiben, auch wenn viele pensionierte Lehrerinnen das zu glauben scheinen.“

Sagt Frank Göhre der →TAZ. Aber obs denn hilft?

– oder: das bescheuertste Projekt aller Zeiten. Immerhin: Superlative verspricht das soeben freigeschaltete →„Edwin-Drood-Projekt“, der einzige Kriminalroman, der als FRAGMENT angelegt ist. Jeden Tag schreibt der Autor eine Seite – und erst der Tod wird ihm den Laptop aus der Hand nehmen. Ein unvollendeter Krimi also, vielleicht der längste Krimi der Welt – wenn der Autor nur lange genug lebt. Eine Hommage an Charles Dickens und sein „Das Geheimnis des Edwin Drood“, jetzt endlich auch in Deutschland. Also schauen Sie, lesen Sie!

Schön, wenn man zitiert wird und Google einem das sagt. Sonst hätte ich den →Artikel von Christine Lehmann

Miss Marple ist schon lange tot. Ausstieg aus den Frauenformen. In: Das Argument 287, »Stärken von Frauen« (3/2010)

nicht so rasch entdeckt.

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(Wieder ist Hausschlachtung angesagt, diesmal mit fünf Damen. Vier liegen im brodelnden Kessel der Krimikritik, die fünfte rührt gekonnt in der Blut- und Buchstabensuppe. Anna Veronica Wutschel inmitten von Wellfleisch (Jenny Siler), Leberwurst (Anne Holt), Leberknödel (Kathy Reichs) und Schweinefüßchen (Val McDermid). Wohl bekomm’s.)

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Es war eine dieser Nächte, in denen der Gewissenswurm durch die Gedärme kriecht, das eigene Tun als ein Nichtstun vor einem steht und den Kopf schütteln würde, hätte es denn einen, eine in zermürbender Wachheit verbrachte Nacht, in der man erst einschlafen kann, wenn der Hahn kräht, doch es ist kein erquickender Schlaf, es ist ein Schlummer der Resigination, der Traum albt wie die Kuh kalbt, sagten die Altvorderen – und siehe, sie hatten recht.

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… oder toter? Ja, kann sein. Jedenfalls täuscht sich gewaltig, wer von mir eine ausführlich-kritische Reaktion auf →diesen Artikel erwartet. So siehts aus, wenn sich „die Kultur“ des Krimis annimmt und von Krimikultur weit und breit nichts zu sehen ist. Tante ZEIT eben, behäbig wie meist, die Skelette sitzen im Lesezimmer und kämpfen mit dem Papier. Ach, lasst sie doch. Man lacht nicht mehr drüber, man regt sich nicht mehr auf. Man nimmt einfach nur noch zur Kenntnis. Man liegt also im Trend.

Jetzt hat es Thomas Willmann erwischt. Sein hoch gelobtes Buch „Das finstere Tal“ ist Gegenstand einer →„Leserunde“ auf der Krimicouch, der Autor beteiligt sich, einer schönen Tradition folgend, an der Diskussion. Ein Buch wird abschnittweise gelesen, die Initiatoren und Teilnehmer der Runde sind keine berufsmäßigen Rezensenten, sondern mehr oder weniger zufällig zusammengekommene Interessenten mit unterschiedlichen Vorstellungen von dem, was „Krimi“ sein sollte. Man geht respektvoll miteinander um, macht aus seinem Herzen aber keine Mördergrube. Den einen gefällts, den anderen weniger, manche schauen auf die Details, manche eher auf das Große-Ganze, die üblichen Fragen werden verhandelt – wer war’s warum? – und auch dieses oder jene eher abseitige Feld bestellt. Kurzum: Das ist spannend und nicht nur für den Autor, die Autorin aufschlussreich.

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