Chef Walter tigert durch das Strategiezimmer der Hinternet-Redaktion, die Hände auf dem Rücken verschränkt, den auf Hochtouren denkenden Kopf napoleonisch auf die Brust gebeugt. „Der Feind heißt Menke“, murmelt er, „als hätte ich es nicht immer gewusst. Dieser Fischkopf, dieser sauerländische. Diese Natter, die wir an unserer Brust genährt haben.“ Und dann, sich entschlossen aufrichtend: „Meine Damen und Herren! Das ist das Pearl Harbor der Krimibloggerei. →Wir sind angegriffen worden! Wir werden aufrüsten und zurückschlagen!“

Im Hardcore- und Punk-Bereich erschienen in den letzten Monaten nicht viele Alben, die einen nachhaltigen Eindruck hinterlassen haben. Thrice haben kurz vor Jahresende aber noch ein Album vorgelegt, das Erwähnung finden sollte.

Der Leser längerer Krimirezensionen. Nicht ausgestorben wie der Tasmanische Tiger, aber vielleicht so selten wie der Sibirische. Behutsame Nachzucht dieser aussterbenden Spezies ist also geboten.
Das Internet, denkt man, könnte ein solcher idealer Ort zu Hege und Pflege sein, zumal er, wenigstens in den Sphären, in denen wir uns bewegen, „contentmäßig“ kosten- und gebührenfrei ist, wo man nicht zur Auflage hinschielt wie nach einer schönen Frau, wenn die eigene neben einem steht. Bliebe die Frage: Wünscht der Leser überhaupt längere Rezensionen?

Man hätte einen Test machen können: Der Proband hätte die Augen schließen und einen Kopfhörer aufsetzen sollen. Man hätte auf den Startknopf des angeschlossenen CD-Players gedrückt und ‚In At The Deep End‘ von Roll Deep wäre gestartet. Sobald sich der Proband sicher gewesen wäre, aus welchem Land die zu hörende HipHop-Posse stamme, hätte er den Arm heben sollen. Es hätte wahrscheinlich nicht einmal einen Song lang gedauert. Großbritannien natürlich.

Depeche Mode sind durch alle kritischen Phasen einer Bandkarriere gegangen: Interne Streitigkeiten, musikalische Richtungsänderungen, Drogenabstürze, Mitgliederverlust und das immer wieder drohende Schwert der Komplettauflösung.

Die gute Nachricht: Auch 2006 wird es Krimis geben. Die noch bessere Nachricht: Erstmals fand auch eine Antiquariatsmesse statt. Die beste Nachricht: Edgar Allan Poe in der französischen Erstübersetzung von Baudelaire für 450 Affen. Die schlechte Nachricht: Ich hatte meine Kreditkarte dabei. Und sonst?

Gemütlich im Sessel, im Bett: einen Krimi nach dem anderen dem stampfenden Häcksler der Augen vorwerfen: ein kulturelles Idyll. Oh, ich mag dieses private Kultivieren eines Interesses. Mache es ja genauso. Manchmal ist mir allerdings auch nach Austausch zu Mute, interessieren mich die Meinungen anderer, ihre Erkenntnisse, sogar ihre Irrwege. Als Krimifreund habe ich es da nicht leicht.

„In dieser Nacht regnete es wie eine Hure mit Überziehungskredit.“ – Eigentlich habe ich alles verstanden in Kinky Friedmans Erstling „Greenwich Killing Time“, die Bedeutung dieses Vergleichs ausgenommen. Macht nichts. Ein Krimi, der von den Assoziationen seines Protagonisten lebt, ist immer noch besser als einer, der von seinen vorgestanzen Bauteilen erschlagen wird.

Die Trennung zwischen Sepultura und ihrem Frontmann Max Cavalera verlief bekanntlich alles andere als harmonisch ab. Keiner hatte sich seinerzeit vorstellen können, dass Cavalera mit eigener Band nur im entferntesten an den Erfolg von Sepultura herankommen würde.

Schwarz? Ja. Engelhaft? Nein. Trotzdem der passende Titel für diese Scheibe. Das neue Album der eigentlich netten Jungs von Smoke Blow ist pechschwarz und düster wie eine Nacht ohne Mond. Nicht das Cover, der Inhalt ist gemeint und damit die Texte und die Musik. Allein schon die Songtitel, die Smoke Blow sich ausgedacht haben: „Diabolical“, „Diabolical Reaction“, „Black Church Of America“ oder „Demonslaver“. Dämonen und Teufel allerorten. Es ist zum Gruseln. Man könnte fast meinen, die Jungs hätten gar keinen Spaß.

Keine Sorge; die Geschichte des Kriminalromans muss nicht neu geschrieben werden. Nach der Lektüre von Adolph Müllners Novelle „Der Kaliber. Aus den Papieren eines Criminalbeamten“ wäre es indes angebracht, sie wenigstens zu ergänzen.