Kategorie: Watching the detectives

Zwischen den Konfektionstümpeln und der literarischen Tiefsee (also etwa zwischen Karin Slaughter und Jan Costin Wagner) muss, wer die Krimiwelt umsegeln will, bisweilen eine Erfrischungsinsel ansteuern. James Cook hat es ja schließlich auch getan. Festes Land mit frischen Lebensmitteln. Joe R. Lansdale.
Lansdale ist ein Genreautor; eine Berufsbezeichnung, die hiererorts sofort nach Heftchen riecht und entsprechend gerümpfter Nase goutiert wird. Er schreibt Western, Horrorgeschichten und Krimis, manchmal weder noch, das famose „Sturmwarnung“ beispielsweise, das zwar als Krimi durchgeht, dem „Genre“ aber eine Nase dreht. Einige dieser Arbeiten sind Standalones, was angesichts der Serienmanie nicht verkaufsfördernd ist, doch Lansdale hat auch seine Serie mit den Protagonisten Leonard Pine und Hap Collins.

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…geht es in Robert Fuchs-Liskas gleichnamigem Roman aus dem Jahr 1937. Und wo? Natürlich in der →„Criminalbibliothek des 19. und frühen 20. Jahrhunderts“, Ihrem Marktführer in Sachen alte Krimis. Und wie immer konkurrenzlos günstig.

(Vorbemerkung der Redaktion: Krimikritik ist eine Sache für gereifte Menschen. Mindestens 40 sollte man schon sein, erfahren in allen Dingen des Lebens, auch in den Abgründen der menschlichen Seele zu Hause. Keineswegs also ist Krimikritik eine Beschäftigung für Menschen auf dem Höhepunkt ihrer Pubertät, wenn die Hormone verrücktspielen und man – wie unser Azubi Jochen – das Fräuleinchen Anobella immer so komisch anguckt. Zum Beweis veröffentlichen wir im Folgenden eine Rezension dieses Jochen, welche sich mit der bekannten und beliebten Kriminalschriftstellerin Slaughter in einer Art und Weise auseinandersetzt, die wir natürlich vollständig ablehnen. Immerhin stand „Gottlos“ auf der KrimiWelt-Bestenliste, wurde also von den klügsten Krimiköpfen der Republik geadelt. Jochen, der in seiner Freizeit auch Death Metal – Musik rezensiert – „Nur totes Metall ist gutes Metall“ -, kümmert dies nicht. Er ist jung. Er ist verwirrt. Er ist rebellisch. Kurzum: Er ist Azubi bei wtd. Haben Sie bitte Nachsicht!)

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Es reicht, Georg ist fällig. Aus diesem Grund gibts jetzt ein Ratespiel: Wer zuerst unter den Beitrag postet, wer der Autor des folgenden Absatzes ist, in dem in so BEFREIENDER Weise mit dem Apostroph umgegangen wird (die nicht das Schriftbild zerreißt und kaputtmacht), der gewinnt ein Hinternet-T-Shirt. So was gibts, schön schwarzweiß, Zeichnung von Raphael Wünsch drauf, die Redaktion schickts.

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Was bisher geschah: Wickius, der mehrere Mordfälle und den merkwürdigen Exidus deutscher Krimischaffender aufklären möchte, befindet sich auf IDIOT, einer künstlichen Insel, die in der Südsee als Trainingszentrum für die aus Deutschland verschwundenen Autorinnen und Autoren dient. Eingerichtet wurde sie von der KRIMILOGE, einem seit der Mitte des 19. Jahrhunderts existierenden Verein zur Förderung der deutschen Kriminalliteratur. So jedenfalls hat es ihm ein kauziger alter Mann erzählt. Aber ob das auch stimmt? Lesen wir mit Kommissarin Anne Beller weiter in den Papieren, welche Wickius per Flaschenpost geschickt hat…

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Okay, es ist Ferienzeit. Da wird allerorten wiederholt. Aber während wir die Miss-Marple-Filme nun wirklich nicht mehr sehen können, macht uns das zweite Hören von Piekes →Blutspürhundenreportage immer noch Freude. Morgen um 11.45 Uhr im Radio, Wiederholungen um 16:45, um 22:45 und in der folgenden Nacht und 03:45: „Schnüffler vom Dienst“.

So allmählich geht es einem mit Pentti Kirstilä wie mit Reginald Hill. Man liest ihre Bücher und ist sauer, sie wieder nicht bei einer Schwäche erwischt zu haben. Dabei segeln sie ja manchmal durchaus in vorgeblichen Untiefen, aber anstatt ihre Schifflein auf Grund laufen zu lassen, manövrieren sie sie auch noch aus der größten Banalität, dem vorhersehbarsten Plot. Sehr souverän und überlegt, was die Sache noch ärgerlicher macht.

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„Selbst von der Toten ließ er nicht ab. Schnitt mit seinem Messer in ihren Körper. Schnitt ihr die Scham heraus. (…) Seine Erregung ließ nicht nach, als er ihre Scham in seinen Händen hielt, das Stück herausgeschnittenes Fleisch. Daran roch. Daran leckte. Daran kaute, sich die Scham über sein eigenes Glied stülpte, sich so vorstellte, nun endlich in sie eindringen zu können. Endlich in sie eindringen. Zuletzt legte er der Toten das Stück Fleisch auf das Gesicht. ‚Da, leck an dir selbst, friss dich selbst, Schlampe!’“

(Andrea Maria Schenkel, „Kalteis“, S. 121 f)

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Uh, da liegen die „Klippen“ von Anton von Perfall auch schon seit zwei Wochen fertig auf der Festplatte rum. Man kommt ja zu nichts mehr. Also jetzt hoch damit in die →„Criminalbibliothek des 19. und frühen 20. Jahrhunderts“. Und dann gleich weiter mit der Tagesarbeit.

Wie der Mongolensturm über Europa, wie Katrina über die Golfküste, wie Feuersbrünste in den Städten nach Bombenangriffen. „Hard Man“ fegt über den Leser hinweg. Das Buch inszeniert Gewalt, wie es nur selten ein Buch tut. Gewalt so real und unscheinbar wie Gewalt nur sein kann, die in den Vorstädten vorkommt und die so leicht in der Zeitung zu überblättern ist. Keine Gewalt, die sich, zum gedeihlichen Pläsier des Wohlstandbürgers, aus dem Wahn eines Menschen Bahn bricht und keine dieser schicken Grauslichkeiten, mit denen Gerichtsmedizinerinnen die Welt unterhalten.

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Was bisher geschah: Ein toter Krimiblogger, eine kryptische Liste, Mordversuche und schwerstgetötete schwule Friseure, KrimiAutorinnen, die plötzlich verschwinden und auf einer künstlichen Insel in der Südsee wieder auftauchen. Mittendrin: Wickius. Wickius, aus den Klauen der Beller in die Klauen eines mächtigen Feindes geraten. Wickius, der eine Flaschenpost geschickt hat, in der er seine Abenteuer auf der künstlichen Insel reportiert. Die Fortsetzung seines Berichts.

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Ich bin ja immer zu spät mit allem, also auch mit der 64 Seiten und Schluss!– Reihe des Nautilus-Verlags, aber das Buch von Gabriele Wolff habe ich eben in einem Zug gelesen. Kann sein, dass es daran liegt, dass die Protagonistin mit einer Zaunwinde kämpft, die alle anderen Pflanzen im Garten ersticken will und die ich auch im Garten habe. Kann aber auch sein, das es daran liegt, dass die Geschichte in Neuruppin spielt, und dass das das Fontaneland (und Schinkelland) ist, dass ich so liebe und gar nicht genug drüber lesen kann. Kann schließlich noch sein, weil die Autorin sich mit Würstchen auskennt und die Wiener den Bratwürsten (grob, fett, grauenhaft; Anmerkung von Anobella) vorzieht.

Jedenfalls hat mir das Büchlein gut gefallen und ich habe es in einem Stündchen ausgelesen. Die Perspektiven wechseln zwischen einer Frau (der Zaunwindenbekämpferin) und dem Ermittler (Ich-Erzähler) ab. Viele schöne Beobachtungen werden geteilt, zum Beispiel das Unbehagen einer Mutter an ihrem halbwüchsigen Sohn: „Als sie die Haustür öffnete, stand ihr Sohn bereits davor. Nein, er stand nicht, er kippelte auf seinem Skateboard hin und her, wobei er, den Kopf gesenkt, in einer der vielen Taschen seiner unförmigen Hose kramte. Er trug einen Helm, Knieschützer und das Trikot der deutschen Nationalmannschaft“ oder dies: „Es tat gut, Dinge anzusehen. Zuckerschoten, Paprika, Weintrauben. Eingelegte Weinblätter, Oliven, Schafskäse, Lammkoteletts, Wildschweinleberwurst und Roastbeef.“

Genau. Wenn man in Neuruppin ist – einem grandios verschlafenen, hübsch klassizistischen Provinzstädtchen in Brandenburg – dann schaut man sich nach sowas die Augen aus.

Suspense ist es, Suspense mit einem Ermittler.

Ein wenig fällt es schwer „Dickicht“ bei Watching The Detectives zu besprechen, denn Detektive kommen nicht vor, im Gegenteil, man muss schon schwer schubsen, um „Dickicht“ überhaupt ins Thriller-Lager zu bugsieren.

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(Ein erster, noch nicht überarbeiteter Versuch, Derek Raymond und den Noir-Roman in den Griff zu bekommen. Oder, besser: sich ihm zu nähern. Seien Sie wie ich auf das Endergebnis gespannt. Die Monografie „Derek Raymond – the Man in Noir“, von der wir noch gar nichts wissen, außer dass sie ab sofort →hier subskribiert werden kann.)

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Ein Roman zur rechten Zeit. Das Hickhack um die Freilassung oder Nichtfreilassung von Christian Klar noch im Ohr, verspricht uns Hinrich Matthiesen die literarische Aufarbeitung des Themas. In „Auch du wirst weinen, Tupamara“ treffen sich Täterin und Opfer – das heißt: sie treffen sich nicht.

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Vergessen wir den „Tannöd“-Hype. In einem Land, dessen Bevölkerung zu Millionen vor den Fernsehern sitzt und chemisch abgefüllten Pedaleuren zujubelt, kann ein Buch nur mit Hilfe der üblichen Hochleistungs-Medienzuckungen zu Hunderttausenden verkauft werden. Vergessen wir das Reizwort „authentischer Fall“. Das interessiert mich, wenn ich einen Roman zur Hand nehme, nicht im mindesten.
Vergessen wir vollständig die Plagiats-Farce, die eigentlich nichts weiter ist als Teil des Hypes. Vergessen wir die enttäuschten Zurufe düpierter KäuferInnen, die wegen dieses Hypes zugriffen und danach den „komischen Schreibstil“ ebenso geißelten wie die Preisgestaltung des Nautilus Verlags. Ihnen ist in diesem Leben nicht mehr zu helfen und in einem anderen werde ich hoffentlich anderswo sein als sie.

Vergessen wir die Sprache. Wie schon „Tannöd“ kommt auch „Kalteis“ als ins Hochdeutsche massakrierter Dialekt daher, syntaktisch zwischen verdreht-verzwirbelt und naiv-niedlich. Das ist Andrea Maria Schenkel, das darf sie, dafür kann man sie schelten oder bejubeln oder man kann es hinnehmen als den legitimen Versuch einer Autorin, zu einem eigenen Stil zu finden. Sie inszeniert, sie hat, auch wenn wieder viele Stimmen aus Protokollen und Zeugenbefragungen reden, nur eine Perspektive, die ihre nämlich.

Vergessen wir die historische Zeit. Kalteis, das „Monster“, mordet, während der Staat das viel größere Morden vorbereitet. Der Analogschluss, nach dem uns Schenkel hier im Kleinen vorführt, was im Großen bevorsteht, ist natürlich zulässig. Aber kein Verdienst der Autorin, sondern ein automatisch gereichtes der schrecklichen Epoche.

Vergessen wir den Mörder Kalteis. Um ihn geht es hier nicht. Weder um die Umstände seiner Offenbarungen – im Dritten Reich oft genug unter der Folter gemacht – noch um die Hintergründe seiner schrecklichen Taten. Andrea Maria Schenkel lässt Kalteis bekennen, lässt ihn leugnen, lässt ihn abschweifen – er ist aber nur Mittel zum Zweck, „das Böse“ eben, nichts von dem was er sagt überrascht.

Vergessen wir die Euphorie, bei „Kalteis“ handele es sich wie schon bei „Tannöd“ um etwas „Neues“. Was auch bei einem Zweitwerk merkwürdig klänge, das in seiner Machart an den Vorgänger gemahnt, also schon deshalb nicht „neu“ sein kann. „Tannöd“, nur zur Erinnerung, weist über die Zwischenstation „Kritischer Heimatroman“ geradewegs zurück ins 19. Jahrhundert, was man wüsste, wüsste man etwas über Krimis im 19. Jahrhundert. Aber für diese Euphorie kann Frau Schenkel ja auch nichts. Sie hat gezeigt, dass inmitten der inzwischen unerträglichen Krimi-Stanzereien auch ein Roman Erfolg haben kann, der gegen den Trend läuft, der nicht die wenigstens 200 Seiten Standardthrill abspult, keine Detektive beim Ermitteln zeigt oder, noch schlimmer, beim Inspizieren ihrer Kühlschrankinhalte zum Zwecke des „realistischen Schreibens“.

So, haben wir jetzt alles Wichtige vergessen? Dann kommen wir endlich zu „Kalteis“, das Buch mit dem etwas zu sprechenden Namen. Aber, wie schon gesagt, um Kalteis geht es nicht. Es geht um Kathie, ein junges Mädchen vom Land, das nach München kommt, weil man es daheim nicht mehr haben will. Kathie will Arbeit finden, Kathie will eine Dame in schönen Kleidern werden. Aber Kathie wird zunächst einmal eine Gelegenheitsprostituierte, und irgendwann schneiden sich die Lebenswege von ihr und Kalteis, und was da rauskommt, das ahnen wir von Anfang an, das beschreibt uns die Autorin an den Vorgängeropfern.

Und das ist schön und überlegt gemacht. Während Kathie ihrem Schicksal entgegenlebt, während wir schon wissen, dass wir da eine Verlorene auf ihrem letzten Stück Weg begleiten, seziert Andrea Maria Schenkel das grauenvolle Ende an Stellvertreterinnen-Objekten, und wir sehen die lebendige Kathie immer auch schon als tote Kathie.

Das hat sie in „Tannöd“ nicht gemacht (wir vergessen jetzt, dass wir „Tannöd“ eigentlich vergessen wollten). Dort hat sie eine ländliches Soziogramm inszeniert (dieses „inszeniert“ ist entscheidend), hier schickt sie ein armes Hascherl durch den Rest seines erbärmlichen irdischen Daseins. Punkt, fertig.

Ist das jetzt zu wenig oder vielleicht schon zu viel? Ich weiß es nicht. „Kalteis“ hat mich nicht gepackt, es hat mich trotz der gelungenen Dramaturgie – ein wenig kalt gelassen, was aber nicht am Text selber liegt, sondern natürlich an mir, der ich eben das Vergessen predige, aber nicht wirklich vergessen kann. – Oder es liegt gerade an der gelungenen Dramaturgie, weil man sie sofort als gelungene Dramaturgie erkennen kann. Wie auch immer: „Kalteis“ ist ein nettes Buch, und hätte Andrea Maria Schenkel damit debütiert, wäre sie ähnlich gelobt worden wie für „Tannöd“. Aber weil dem nicht so ist, lobt man es als das Buch, das „Tannöd“ überwinden sollte, aber noch nicht überwunden hat.

Das ist nun einmal der Fluch von Zweitlingen, die zwar eine Weiterentwicklung zeigen, aber noch zu sehr an der großen Blaupause hängen. Doch selbst das kann man der Autorin nicht anlasten. Sie ist dabei, sich freizuschreiben, hoffentlich auch formal, denn noch einmal möchte man ein Buch von ihr nicht mit „Tannöd“ vergleichen müssen oder darauf bestehen, es zu vergessen. Enttäuscht sein von „Kalteis“ kann nur, wer „Tannöd“ reloaded will oder überhaupt kein „Tannöd“. Alle anderen haben kein schlechtes Buch gelesen und warten auf ein anderes.

Andrea Maria Schenkel: Kalteis. 
Edition Nautilus 2007. 155 Seiten. 12,90 €

Natürlich: „Kalteis“. Einmal Andreas Ammer, →hier zu hören. Das ermuntert den →Herrn Linder zu einem Zitat. Und dann: nochmal „Kalteis“. Diesmal im nicht online-seienden „Bielefelder“. Auch hier Zitat: „Einziger Schwachpunkt: die etwas schlichte Psychologie der lüsternen Kerle und lieben Frauen“. Auch rezensiert: „Drei Irre unterm Flachdach“. Kein Krimi, aber passt irgendwie.

Die voraussichtlich letzte Lieferung des Dauerdienstes bringt noch einmal Stoff for all the Englischspeakers under us. Am Morgen übernimmt wieder der Original-Alligator, den wir mit einem kräftigen „fauler Sack!“ begrüßen wollen.

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„Im Noir-Roman fällt die Menschheit in einer Bar oder in der Dunkelheit dem Wahnsinn anheim.“

„Suarez zu schreiben hat mich gebrochen. Das begreife ich jetzt.“

(aus: Derek Raymond, „Die verdeckten Dateien“)

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