Kategorie: Watching the detectives

Am Anfang eines Kriminalromans steht eine Idee. „Der zu Unrecht beschuldigte X. macht sich, von der Polizei verfolgt, selbst auf die Suche nach dem Täter.“ So etwas. Aus dieser Idee entwickelt sich allmählich der Plot, ein Personentableau formiert sich, eine Dramaturgie, die wie ein Film im Kopf des Autors abläuft.

I werd narrisch!!! Aus! Das Spiel ist aus! Ein Wunder! Das Wunder von Wien! Was für ein Krimi! Deutschland, der krasseste Außenseiter, der jemals das Grün zwischen den Toren bevölkerte, hat den haushöchsten Favoriten, der jemals die Fußballstiefel schnürte, aus dem Rennen geworfen! Unfassbar! Das deutsche Cordoba!

Wenn man 70 Seiten Krimi gelesen und nicht ein einziges Mal dabei gelacht hat, ist eines ganz klar: Das kann kein österreichischer Krimi sein. Ist es aber. Hans Lebert, „Die Wolfshaut“, 1960 erstveröffentlicht, jetzt mit seinen 557 Seiten bei „Neuer Europa Verlag“ wieder erschienen. Krimi? Kritischer Heimatroman? Die voluminöse Version von „Tannöd“? All das wird zu klären sein. Wir lesen gespannt weiter. Schön die Erzählperspektive: Es redet das Dorf selbst, wenn es „wir“ sagt. Für Elfriede Jelinek jedenfalls war „Die Wolfshaut“ „eines der größten Leseerlebnisse“.

Damit war zu rechnen: der erste historische Krimi bei der Euro Crime 2008! „Wie immer akribisch recherchiert“, lesen wir auf dem Cover – und lachen uns krank! Ein lausig kolportierter Schinken ist das – mit einem furiosen Ende.

Erinnern wir uns. Die europäische Fußball-Criminale ist eine Veranstaltung des Syndikats, der Vereinigung deutschsprachiger Krimischaffender. 16 Mannschaften treten an, spielen ein wenig herum und werden nach und nach liquidiert, bis am Ende eine übrig bleibt. Diese bekommt den Ripper Award verliehen. — Kommt uns das nicht sehr bekannt vor?

Österreich ist in aller Munde. Die →„Criminalbibliothek des 19. und frühen 20. Jahrhunderts“ schließt sich an und präsentiert einen Krimi aus der Zeit, als die österreichischen Frauen noch mehr konnten als Gugelhupf backen und Literaturnobelpreise gewinnen. Hermine Frankenstein heißt die Pionierin des Genres, deren „Geheime Mission“ fortan die Liebhaber alter Krimis entzücken soll.

Was für ein Melodram! Hohe Krimikunst aus dem Hause Simenon, Neopolar mit Mankellscher Weinerlichkeit gemixt, ein tiefgründiger, durch und durch literarischer Krimi für alle Freunde vollgerotzter Papiertaschenbücher – äh: – tücher.

Also. Bisher sind vier Personen bereit, sich öffentlich zu Lucie Klassen, „Der 13. Brief“ (Grafit) zu äußern. Henny, Georg, Joachim und dpr. Bis zum 15. Juli, Leute? Reicht das? Und hat niemand sonst mehr Lust, das Buch zu lesen und am Stammtisch drüber zu reden? Falls doch: Meldet euch.

Norbert Nockerl, Kommissar in der Wiener Vorstadt, hat ein Problem. Er ist ein toller Ermittler, doch sobald die Erzbösewichte Aug in Aug vor ihm stehen, fangen seine Hände an zu zittern und können die Dienstwaffe kaum noch halten. Fatales Ergebnis: Selbst breiteste Scheunentore bleiben von Nockerls Schüssen unversehrt – was man von den unbeteiligten Passanten, die der gemütliche Wiener Heurigenliebhaber schon ins Jenseits befördert hat, leider nicht behaupten kann.

A: Brot ist ein auf Getreidebasis hergestelltes Nahrungsmittel.
B: Oder Kartoffelschalen. Meine Großmutter…
A: Das ist BrotERSATZ. – Nachdem man das Getreide zermahlen hat, wird es mit Wasser…
B: Oder Buttermilch! Hm, lecker!
A: … zu einem Teig angerührt. Man gibt Salz dazu…
B: Manchmal auch Wurst.
A: Wie bitte?
B: Na – WURSTbrot.
A: Sie sind ein kindisches Arschloch.
B: Und Sie ein phantasieloser Pedant.
A: Lassen Sie uns lieber über etwas anderes reden.
B: Gut. – Was ist eigentlich KRIMI?

Jetzt ist es passiert! Der erste Schafskrimi bei der Fußballkrimi-EM! Elf schwarzweiße Blökmänner werden über 90 Minuten von blauen Wölfen gejagt, die den Schäferhund als Ball missbrauchen! Und am Ende wird Schwein(!)steiger vom Platz gestellt, sofort dem Metzger übergeben und zu lecker Hammelkeule verarbeitet. Wie konnte das geschehen?

Showdown in Kickville. Die heimliche Fußballhauptstadt Europas wird vom „Clan der Portugiesen“ beherrscht, einer öligen Truppe, die die Definitionshoheit über Fußballästhetik an sich gerissen hat. Ihr Anführer ist Ronaldo, ein arrogantes, hasenzähniges, ebenso selbstverliebtes wie pomadiges Muttersöhnchen, dessen besonderer Spezialität, dem „Übersteiger“, schon manch gutbürgerlicher Rumpelfußballer zum Opfer gefallen ist.

Was unter dem Pflaster liegt, wissen wir ja inzwischen: der Ballermann-Strand. Und unter dem Asphalt von Berlin? Die gesammelten Kriminalreportagen von Pieke Biermann. Also das gute Zeug, aus dem man Krimis macht, von einer Autorin geschrieben, die selbst die besten deutschen Krimis der zweiten Hälfte des vergangenen Jahrhunderts verfasst hat.

Verschlafen? Macht nix. Pieke Biermanns Rezension von John Harveys „Schlaf nicht zu lange“ kann man jetzt zwar nicht mehr live erleben, aber nachlesen schon, →hier nämlich. Irgendwie verschlafen haben auch Lektorat / Übersetzer folgender Passage aus einem Satanistenkrimi:

Hallo? Geht’s noch? Die 30.000 im Stadion trauen ihren Augen nicht. Was für ein Setting! Gemütlich, je ein unwilliges Kind hinter sich her zerrend, betreten die Dinosaurier des politischen Fußballs den Platz. Hier die Griechen, Sinnbilder des Stillstands und des Aussitzens, der Ära Kohl (Rehhagel), dort die Schweden, die in sich zerstrittene Sozialdemokratie schlechthin. Anpfiff. Na? Haaaaaallo! Spieeeeeelen! – Nichts. Griechen und Schweden tun, was CDU und SPD immer tun: Sie suchen die Mitte und schieben sich dort in aller Seelenruhe den Ball zu.

Auch Celil Oker blieb es nicht erspart, auf dem Vernehmungsstuhl Platz zu nehmen und sich den →„Befragungen“ des Duos Lehmer-Kerkloh / Przybilka zu stellen. What is your favorite drink, your favorite dish, your favorite clothes? Business as usual. Aber dann sagt er doch was Wichtiges:

Mutig! Der Autor des diesmaligen Fußballkrimis lässt sich von Matti Rönkä und einem sich immer weiter verbreitenden neuen Krimitrend inspirieren. Der „Held“ ist selbst ein Krimineller, die Bösen sind Superböse, globale Strippenzieher an den Finanz-, Drogen- und Mädchenhandelsbörsen, kurz: Beelzebub persönlich. Und so betreten sie den Platz: 11 Kleinkriminelle aus Holland im schier aussichtslosen Kampf gegen 11 gegelte Höllenengel aus Italien.

Na, na, na? Ihr Stammtischbrüder und -schwestern: Neue Runde gefällig? Erscheint auch garantiert im BLOG, nicht in so nem neumodischen Zeugs wie PDF. Vorgeschlagen wird hiermit: Lucie Klassen, Der 13. Brief. Von Ulrike Noller euphorisch besprochen, von mir noch nicht gelesen. Also? Deutsch, Frau, Debüt. Wär doch was. Meldet euch. Hier. Oder per Kommentar.

Ein ganz normaler Tag in Klagenfurt / Österreich. Gleich wird die deutsche Nationalmannschaft aufs Grün schreiten und den Polen das einschenken, was sie ihnen seit ca. 100 Jahren einschenkt: viele, viele Tore. Aber so wie jeder gute Krimi mit einem Mord beginnt, so beginnt das Spiel mit einem verblüffenden Suspense: Die Polen schießen aufs deutsche Tor! – Drüber. Noch einmal gut gegangen. Doch das Böse, das wissen wir, ist DA. Wann wird es zuschlagen?